Las rutas españolas, es todo lo que puede aspirar un camino, paisajes y parajes a rolete.
Tantos años escuchando la puerta de al lado y queriendo cruzar una “ secundaria carretera provincial” . Dormir al lado del camino, cenar una lata de conserva con calamares en su tinta, un pedazo de pan recien hecho y una crema catalana de la más barata de las ofertas. El aire es propio. Es imposible no notarlo. Es sentirse parte y notar que estamos lejos.
La llegada al terruño y la mirada que se espera toda una vida. Los besos, los abrazos, el mismo idioma y la promesa de volver. Siempre hay un ofrecimiento más. Que un quesito, que un pedazo de chorizo, que la merienda y una lata de coca, en la heladera más moderna del mercado. Encontrarse con esa parte que uno sospechó, pero que no imaginaba tan perfecta, por miedo a un desencanto. Hay ruinas romanas, hasta ese patrimonio.
Más chorizo, más mariscos, mosto, aceite de oliva ABC1, más gentes conocidas.
Todo es un ambiente conocido , que no conocimos nunca.
LA LAGUNA DE MI BARRIOPartir, es algo que aprendimos. Nos vamos a Catalunya, que no es España. (como tampoco es Galicia, Asturias, Cantabria ni Euskadi )
Hoy juega la selección del tipo más ciclotímico del mundo, y pensamos vivirlo como corresponde, como en casa, con Quilmes, Fernet y con la emoción a flor de piel, mientras en estos momentos, miro un velero surcar el Mediterraneo y el vagon de este tren , entra y sale de túneles.
El viaje en el que menos extraño.
Y un mundial y todo…
Ayer se acabó el paquete de Amanda, pero no me importa, paso por un Eroski y compro Rosamonte o Canarias. Conocimos a paki, está más que sobrevalorado.
Ah, si… el gallego, compró una gaita. Agarrate celta!
